Avec Ernst Jünger (mort en 1998 à 102 ans) et Julien Green (mort en 1998 à 97 ans), Julien Gracq, qui nous a quitté le 22 décembre dernier à 97 ans, appartient à cette catégorie d’écrivains, se raréfiant avec l’âge, qu’on a toujours connus très vieux et que l’on imaginait éternels. Si j’avais eu il y a deux semaines le désir de rendre visite à Julien Gracq en son mythique ermitage de Saint-Florent-le-Vieil, je ne me serais pas précipité, j’aurais facilement planifié mon voyage à l’été prochain, sûr d’y trouver à tous les coups le vieil écrivain, disponible au moins pour une paisible conversation et une courte promenade. Je n’ai jamais eu ce désir, et Julien Gracq s’en est allé.

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In Situ ! publie son septième numéro, tandis que tombent les premières et abondantes neiges du long hiver québécois. La revue, qui se veut « d’arts et littératures », s’englue chaque trimestre davantage dans le foutre. Si je devine l’art, ou ce qu’ils appellent ainsi (car ils sont de ces artistes contemporains qui voient de l’art et du génie partout, jusque dans les éructations des ivrognes et dans les slips maculés de pisse du moindre bougnat), je ne vois pas, ou plus, la Littérature, naguère encore célébrée, avec toutes les majuscules requises par la majesté. Et là, me vient comme un doute : auraient-ils par hasard compris que la littérature était une amante exigeante, trop exigeante pour jouir sous les épileptiques assauts de bardes sous-équipés ? Non, sans doute, et le trimestre prochain nous aurons droit à de nouvelles et emberlificotées louanges des mêmes vieilles barbes que toujours, Sa Majesté Ph. S. en tête, et des textes à peu près aussi jaunâtres et odorants que s’ils résultaient de la patiente percolation de tous les slips portés par Ph. S. depuis que sa prostate fuit.

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Texte publié pour la première fois le 28 novembre 2007 sur Opus XVII v1.

Une note récente du Stalker mentionne l’initiative de l’éditeur Léo Scheer appelant au soulèvement (rien de moins !) de la blogosphère pour cause de médiocrité du cru 2007 des prix littéraires. Dans la foulée, Scheer propose une liste B de prix.

Je n’ignore pas que la blogosphère des lettres n’a rien à cirer de l’opinion du ciron Yanka, mais puisque, pratique oblige, j’appartiens bien à la triste caste des écrivains, je me sens plus ou moins concerné, et donc forcé de faire connaitre mon opinion.

Je confesse n’avoir jamais été influencé dans mes choix de lecture par aucun prix. Je n’ai lu que trois livres primés par le Goncourt : À l’ombre des jeunes filles en fleurs (Proust, 1919), Le rivage des Syrtes (Gracq, 1951, prix refusé par l’auteur et livre que je n’ai pas eu le courage de lire jusqu’au bout, tant il m’a ennuyé), Le roi des aulnes (Tournier, 1970). J’ai aussi lu le Renaudot de 1929 (Marcel Aymé) et celui de 1932 (Céline). Un seul Prix Médicis : celui de 2004 (Marie Nimier). La liste est un peu plus longue, mais pas tellement, pour les lauréats du Médicis étranger. Arrêtons là cet insensé recensement. On l’aura compris : je me soucie comme d’une guigne des prix littéraires. Pour moi, on peut les supprimer.

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