Cher Yanka, je ne prétends pas plus que vous à être autre chose qu’un gens de la rue.
La littérature ? Certes, il faut l’aimer, et j’en commets quelquefois. Au soleil sur ma terrasse, et le plus souvent en jardinant. Des tomes ! des tonnes ! Dont ne finissent par respirer que quelques atomes.
Académiques ? certes non, ou par inadvertance. Barbares ? ils s’en voudraient, même mollissants.
Ils aspirent juste à servir un jour quelqu’un. Mais stop.

Surtout, de la littérature, j’en lis. En vous “reprochant” de galvauder votre plume aux anti-hérauts potentiellement annoncés par votre dernier et bel article, c’était juste pour dire que — critique littéraire que vous vouliez ou non — certain Weyergans ne valait l’ombre des “Vies minuscules” racontées il y a déjà quelques décennies par un Pierre Michon qui n’est toujours rien pour à peu près personne. Juste pour exemple. Comme Paul Gadenne qui, lui, n’a jamais fini par croire vraiment qu’il était une réincarnation de Rimbaud.
Aïe aïe aïe ! je vous parlais d’un miel sauvage à explorer ! vous me renvoyez vos charentaises en pleine figure… N’était l’état de déliquescence absolue du monde infernal où nous sommes immergés, je vous les renverrais volontiers à la face, et — en mémoire de nos enthousiasmes d’enfants — vous accepteriez sans doute volontiers de les prendre en pleine gueule.
Sans aucune acrimonie, toujours vôtre,
Serge R.

Vous avez peut-être raison sous certains aspects, et en même temps tort — tort parce que vous êtes dans un corps qui n’est pas le mien, tout simplement. Cette note est une manière de divertimento, et elle vient en complément de la précédente, en guise de réponse à ceux qui me voyaient en chantre d’une littérature du bonheur. Sinon, ma foi, je ne songe pas un seul instant à devenir critique littéraire. Je suis assis, là, au soleil sur mon trottoir, et je regarde passer les gens dans la rue. Est-ce ma faute s’ils ne sont pas shakespeariens, ces gens, s’ils ressemblent à ceux qui les précèdent et à ceux qui les suivent ? Moins que jamais je prends la littérature au sérieux, si bien que je la regarde comme un spectacle aussi commun que tel autre, sans exiger d’elle qu’elle me donne plus de nectar qu’elle ne peut en sécréter. Et l’académisme, ma foi… Toujours préférable à la barbarie molle des Nouveaux Illettrés (pour faire écho à la dernière note de notre ami le Stalker).